Allez une p'tite chanson,ça vient du coeur,de l'amour,de la joie,etc...
Bon,c'est tiré du "Bréviaire du Carabin",retirage en avril 2018,imprimé en Pologne par Dimograf,une imprimerie locale,vous voyez que l'Europe ça sert à quelque chose.
Le titre de la chanson : Le curé de Saint-Sulpice.
Le curé de Saint-Sulpice attrapa la chaude-pisse :
ça lui coulait des cuisses,il alla trouver Ricord.
Mais,en entrant dans la chambre et reconnaissant
le membre dit : "Curé !quoi ? Vous encore ! °°(bis).
°° Ah ! Docteur,je suis malade,j'ai la pine en
marmelade,le gland en capilotade,tout le membre
endolori J'ai un gros bubon dans l'aine Une couille
qui me gêne je coule comme la Seine
Ah ! Docteur,je suis bien pris ! °° (bis).
°° Et puis,quand je dis la messe,Ou bien lorsque
je confesse,Je me sens dessous la fesse Un picotement
cruel Et je bande,bande,bande ! Si raide est toute
ma viande Que je ne puis faire offrande Du calice
à l'Eternel°°(bis).
°°Hier,en préparant l'hostie,une douleur inouïe,
une rage inassouvie Me saisissant aux roustons,
Fait que le Bon Dieu m'échappe Et,me pardonne
le Pape,D'une main je Le rattrape L'autre grattait
mes couilles°°(bis).
°°je me grattais de la sorte Et,que le diable m'emporte,
La douleur était si forte,Que je l'appelais putain !...
Bordel de Dieu,quelle histoire ! Par la merde,quel déboire !
Me croyant à l'offertoire : °°Amen°°,dit le sacristain°°(bis).
°°Dites moi,que faut-il faire Pour soulager mon affaire,
Grand docteur,car la prière N'a produit aucun effet J'ai
pourtant dit à l'office L'oraison de Saint Sulpice qui guérit
de la chaude-pisse Hélas ! cela n'a rien fait°°(bis).
°°Ecoutez mon ordonnance,Lui dit l'homme de la science
D'abord faites abstinence,Injectez-vous du tanin,Mettez-moi,
je vous en prie,Pendant la cérémonie,Du cubèbe sous l'hostie
Et n'avalez pas le vin°°(bis).
°°Surveillez votre régime,Analysez vos urines,Qu'il n'y ait pas
d'albumine,Ou sinon point de guéri.Avec ces sacrées chaud'lances
Qui vous gâtent l'existence,On sait bien quand ça commence,Dieu
seul sait quand ça finit°°(bis).
Le curé,plein d'espérance,Vers Ricord alors s'avance Et lui remet en
silence Quatre écus,c'était le prix,Puis aussitôt il s'échappe.
°°Cochons ! des pièces du Pape !°°Dit Ricord,si je t'attrape,je te
fous la syphilis !°°(bis).